Prosa
Mi vida transcurre en prosa. No tiene tiempo de ordenarse en una serie de versos que respeten la métrica y el ritmo. Se queda con la aridez de las subordinadas, los puntos y aparte y, como mucho, la incertidumbre casi nunca resuelta de los puntos suspensivos.
Leo novelas. Busco en la ficción una estructura que refleje la de mi realidad, la de esta ciudad caótica y al mismo tiempo irritante como el mecanismo perfecto y rígido de un reloj. Me veo en medio de la librería, inmóvil, ignorada por la gente que pasa de largo sin decirme nada por un lado y por el otro; viendo; manoseando libros; dejándolos caer al suelo o abiertos sobre otros libros que cayeron antes. La luz artificial baña la escena y las voces a mi alrededor se confunden en un único murmullo sin mensaje ni intención.
Quizás somos los personajes de otro. Un grupo de jóvenes con chaleco y vidas iguales, pautadas. Alguien nos observa desde arriba. Es de noche. Salimos por la puerta de personal a la calle Preciados y mientras esperamos al último compañero, D y ¿p? se fuman un cigarro y yo guardo la tarjeta para fichar en mi bolso siniestro. Todos nos hemos puesto el abrigo y lo hemos abrochado hasta el cuello. Hace frío. Alguien lanza al aire la posibilidad de ir a tomarse una cerveza. Como en un escenario, a la misma hora de ayer, la misma función. Podéis verla hoy si aún no habéis tenido oportunidad de acudir. Allí estaremos. Los figurantes no tienen desperdicio: hay un chino sentado en el suelo de Preciados con Maestro de Victoria, que toca en un instrumento sin nombre canciones melancólicas imagino que de su país. Nunca le hemos echado ni un céntimo.
Tal vez alguno de nosotros rechace la invitación y diga que se va a casa o que ha quedado. No penséis que por eso se está cargando la representación. Esta obra se parece un poco a las novelitas de "Elige tu propia aventura". Cuando era pequeña me regalaron una y con ella en la mano creí que tenía en mi poder infinitos finales para una misma historia. Sólo había diez. Así que cuando la leí once veces dejó de interesarme y la olvidé.
Volvamos al grupo: si nos disolvemos, ¿p? y B se irán hacia Callao. D y yo bajaremos hacia Sol por Carmen y tiraremos por Montera hasta Gran Vía. A veces yo acompaño a D a su casa y alargamos el trayecto caminando juntos hasta Banco de España, donde nos despedimos y cojo el metro.
La poesía miente. Si la utilizara, estaría disfrazando los trayectos por un Madrid desnudo, transparente, que nos incluye como un cuenco de cristal. Palabras como barrotes nos rodean, nos hacen prisioneros, pero tienen la honestidad suficiente como para no transformarse en un poema. Son claras. Las decimos esperando que provoquen algo, que cambien las cosas, que nos salven. Y sin embargo solo nos producen una calma pasajera; iguales que una droga, su efecto es efímero y garantiza el nacimiento de palabras nuevas.
Me gusta Madrid en silencio, por eso con frecuencia necesito quedarme sola. Madrid sin palabras se convierte en una ciudad vacía, en un bosque inhabitado que despierta en mí un sentimiento de pertenencia y comprensión. Me conoce desde el principio y sabe, como yo, que no hay escapatoria.
12 comentarios
Observador -
Vicky, Ceci, hay percepciones, intuiciones, pistas sutiles -si lo queréis menos difuso- que te dicen, en lo personal y en lo social, cuándo debes tomar una decisión. Lógicamente, uno puede equivocarse. Pero poco hay mejor en esta vida que intentar ser coherente. Si esa coherencia supone una equivocación (el futuro lo dirá), pues bien estuvo: se aprende de ello. Y yo ahora creo que debo marcharme. También por razones de índole privada. Y no porque me haya cansado o porque me vaya a la selva de Iquitos (portentosa imaginación).
Mari, muchísimas gracias por el poema. ¡Qué calladito lo tenías! Espero que una musa me ponga alguna vez el sonido de tu recuerdo (mejor que de tus palabras, jeje) entre las manos.
Tonins, JR, de la familia de "No me llames" sois y así os recordaré: muy agradablemente.
Eli, te deseo el mejor de los éxitos con tu libro de cuentos. Y por supuesto en todo lo demás.
Sois un estupendo grupo. Para todos mi deseo de un rico blog en vuestros corazones.
Eli -
JR, ya formas parte de esta familia.
Un abrazo a todos y buen domingo.
JR -
Observador, se que vas a seguir entrando a ver qué se cuece por aquí, puede más la curiosidad que la voluntad ... Sólo pido que este mensaje y el resto hagan que reconsideres tu decisión... al fin y al cabo ...
Rectificar es de sabios ...
Tonins -
saludos y espero volver a leerte por estos lares...
Tonins.
mari -
laCeci -
¿Nos dejas de observar porque ya eres uno de nosotros?
¿Te despides de tu personaje?
¿Te despides de la poesia para pasarte a la prosa como Eli?
Y ahora mi capacidad para imaginar más cosas de las que se dicen
¿Te despides porque te echan del curro y te quedas sin internet?
¿Te despides porque eras un periodista de camara oculta investigando en los blogs buscando pederastas y no hay ninguno y te vas a otro blog?
¿¡¡¡Te vas a suicidar!!!? Por fa, no lo hagas, retiro lo de superior....
¿Te vas tres meses a la selva de Iquitos y no tienes internet?
Besos, y si te entra ganas de saber de Arturo o de discutir conmigo en mi página viene la dirección de hotmail.
BESOS!!! solo quedan 7 minutos para el findesemana
mari -
Creo que se lo ha ganado y.. ya que él no ha tenido suficientes musas rondándole para mí, pues soy yo quién le dedica esta despedida (¿?) ..
Sólo para él.
V -
V -
Buen fin de semana a todos.
mari -
esperaré otro nombre para verte
y volver a caer en la mentira
que sólo tú has sabido transmitirnos
de saberse Observado quién nos mira.
No digas que eres tú ya quién escribe,
descubriré en cada prosa nueva
-un pedacito de esos que nos quema-.
una nueva ilusión..
Otro poema.
Observador -
Enero. Ventisiete.
Hoy es día de adiós o hasta la vista.
Habla ahora mi máscara y os dice
que nada fue mentira,
que un verso se construye
con el agua que bebes a diario,
con trozos de memoria y de deseo,
con palabras precisas y eficaces
que pueden ser oscuras
o pueden ser hermosas,
con la luz de le gente:
los que sientes cercanos
y los distantes,
con algún tropezón o alguna lágrima,
y la firme alianza que en el pecho
casa el buen corazón de quien lo tiene-
con la sinceridad.
Y por eso mi máscara se esfuma
y yo me voy con ella.
Resplandecen las calles de Madrid.
Limpísimo el azul tal vez de frío-.
Un último poema
sentido en amistad para deciros
que dejo de observaros
y que ha sido un placer el conoceros.
V -
Ya dije q prefería la prosa y es precisamente porque me suele transmitir más q la poesía, la entiendo mejor, no sé.
Tú sigue escribiendo, en poesía, prosa u obras de teatro, q nosostros te seguiremos leyendo. Un beset