No me llames

El reloj de la Puerta del Sol marcaba las nueve de la mañana, pero Piobaroja no lo vio; no se encontraba en su trayecto de casa al trabajo, desde la Plaza de Chueca a Callao, siempre tarde.

Aquel día no fue una excepción: recorrió a zancadas somnolientas las callejuelas todavía medio dormidas del barrio gay en el que, tan solo un par de meses antes, había alquilado un piso en un edificio de apariencia postbélica con un antiguo amigo del instituto, y salió a la Gran Vía con las manos en los bolsillos de su tabardo marrón. La gorra puesta, la bufanda rozándole la perilla.

Piobaroja era joven, 27 años, y tenía esa clase de encanto hollywoodense que gusta a las mujeres a la primera de cambio. Él lo sabía. Lo sabía cuando iniciaba conversaciones intrascendentes con las clientas de la librería y lo sabía ahora, mientras cruzaba en rojo pensando en la bronca que le iba a caer por retrasarse veinte minutos. Se trataba de un galán en toda regla.

Por fin Callao, se dijo algo más relajado para pensar a continuación que efectivamente lo era: era un Don Juan. Sonrió para sí. Piobaroja era listo. Leía, como buen librero, y sabía que su atractivo cinematográfico le permitía jugar con ventaja. Se excusaría delante de su jefa y ella aceptaría sus disculpas. Además, treinta segundos antes de salir de casa le había enviado un mensaje a Naoko para que fuera pensándole una coartada. Su compañera y mejor amiga, aficionada a las novelas de misterio japonesas, no le defraudaría. Lo único que tenía que hacer era conseguir hablar con ella antes de enfrentarse a la autoridad; cosa que nunca llegaría a ocurrir porque, el pobre Piobaroja lo ignoraba entonces (como tantas otras cosas), la autoridad estaba muerta.

Y es que, mientras Piobaroja cruzaba temerariamente los semáforos del centro de la ciudad, Naoko Chan había encontrado a la Jefa de Departamento muerta en su oficina con una Biblia abierta sobre su cabeza. La habían matado a golpes, las puntas de la edición especial de la Biblia del Peregrino estaban ensangrentadas; el cuerpo de la mujer yacía inerte en el suelo del pequeño despacho, con las extremidades extendidas y el rostro oculto por el libro abierto, de cuya protección escapaban los cabellos negros y largos del cadáver, lacios sobre las baldosas blancas, como tentáculos. Por la ventana minúscula y sin cortinas, junto al ordenador, se filtraba una luz blanquecina, de invierno, y el protector de pantalla repetía una y otra vez la misma frase:

En el principio, creo Dios los cielos y la tierra.
(Génesis, 1,1)

Ante semejante visión Naoko gritó. Afortunadamente la tienda aún no estaba abierta. La policía llegó rápidamente. Piobaroja se cruzó en la entrada con dos agentes y un coche con sirena. Se asustó.

Cuando llegó a su planta alguien le había dado a Naoko una tila y ella pudo contarle con tranquilidad lo que había ocurrido:

- La han matado. Ha debido llegar temprano y alguien la ha matado.
- O tal vez la mataron ayer... –Barruntó Piobaroja con la mirada perdida en el mar de libros que los rodeaba.
- O tal vez la mataron ayer. –Corroboró ella.- Eso significaría que, no es que haya llegado pronto, sino que no llegó a marcharse.
- Sí, pero quién...
- Sí, ¿quién?
- Ha podido ser cualquiera... pero, ¿por qué?
- ¿Por qué?

Naoko le contó entonces que en el protector de pantalla del despacho se repetía una y otra vez el primer versículo del Génesis. Tal vez eso significara algo.

- Deberíamos averiguarlo.
- Vale. –Aceptó ella con el extraño presentimiento de que era el Apocalipsis lo que acababa de empezar.